Песня про рушник. Продолжение.

- Товарищ старшина, - хотел было возразить Калиниченко, - не к месту это…

- Как раз к месту, Виталий, прошу.

- Какую песню?

- Ту, которую поешь, когда в красном уголке пишешь письмо домой.

Виталий Калиниченко встал, подтянул ремень, поправил воротник, пилотку и объявил:

- Итак, «Песня про рушник». Знаете, что такое рушник?

- Это вышитое полотенце! – сказал молдаванин Цуркан.

- Нет, не полотенце, а нечто большее - это как бы святой предмет украинского народа. В языческие времена, когда не было ножниц, длинное полотнище рвали руками и вышивали, накладывая на него национальные узоры. Само древнерусское слово «рушь» означает «рвать», «резать», от этого пошло название «рушник». Рушниками украшают жилище, их используют в разнообразных обрядах в качестве дара, оберега, украшения.

Он вышел на середину. Даже в темноте я заметил его вдохновенное лицо, горящие глаза, как будто он стоял на сцене, перед многочисленными зрителями. Из-под земли - нет, из бездонного ночного неба - доносился до нас мягкий, бархатный баритон:

В голосе был слышен звон чистого родника, теплый, ласкающий тело ветер Украины, перед глазами пробежали зеленые луга, бесконечные степи далекой, девственной Таврии...

Стало светло, тепло, уютно, сосущая боль под ложечкой уходила куда-то... Взвод, собран-ный из солдат разных национальностей, в один миг был зачарован, околдован этой песней. Она звучала как святая молитва, как живительная влага в безжизненном пространстве, как яркий лучик в кромешной тьме, спасительный круг в холодном, безбрежном океане.

Закончилась песня, закончился неповторимый праздник души, а нам хотелось слушать и слушать. Нутром чувствовал: все сидящие солдаты - не от усталости, а от тоски к матери, к родному дому - молча плакали.

Встал и майор, обнял младшего сержанта:

- Спасибо, афарин, джигит! – воскликнул Айткулов. Он очень редко давал такие оценки.

...Через годы, через большие расстояния и теперь слышу твой голос, твою песню, Виталий Калиниченко. Где ты, что с тобой? Теперь у вас кровопролитная гражданская война, украинец идет на украинца, брат на брата. Ушли в небытие понятия: добро, любовь, человечность, соч-увствие, сострадание. Мне кажется, мир сошел с ума, все больше и больше становится злых, алчных людей с звериными, хищническими наклонностями, которые, как ненасытные вампиры, жаждут человеческой крови. Почему мы стали такими, почему не смогли перебороть у себя внутреннее зло?.. Почему стали разбирать нации, кто какой крови? Одна нац-иональность лучше другой? Не верю.

Вспомни, мы ведь жили в одной казарме, под одной крышей - русский, башкир, казах, грузин, чуваш, молдаванин, украинец, белорус… Мы ведь думать не думали про национальность, делили последний кусок хлеба, в трудную минуту спешили на помощь. Помнишь, изучали наши языки, когда я приветствовал «Здоровеньки були!», ты отвечал «Хаумы?», а с Ломидзе здоровались «Гамарджеба!», в момент же бурной радости плясали под молдавскую мелодию. Никто нас не учил, никто не заставлял любить другой язык, культуру.

Теперь патриотизму хотят учить по учебнику. Разве можно любить Родину по инструкции? Это полная чушь. А ведь, слепо веря своим же утопическим, тупиковым теориям, некоторые умники выпускают учебники по патриотическому воспитанию, тем самым зарабатывая себе на хлеб. Наш святой сосуд разбился, мне кажется, в 1991 году, когда распалась великая держава - Советский Союз. Чтоб склеить заново не прежнюю государственную систему, а утраченную дружбу, нужна всем понятная идея. Опять-таки ее не придумаешь. Национальная идея должна рождаться в наших мыслях и поступках, в отношении одной национальности к другой. Деидеологизация, по-другому, игнорирование, опровержение всеобщей, государственной идеи, движение в никуда привело к таким разрушительным, трагическим последствиям. В результате все больше и больше отдаляемся друг от друга, наступила долговременная амнезия, потеря исторической памяти.

В этом не моя и не твоя вина. Где ты, жив ли? Стараюсь от себя подальше прогонять мысли, что ты сгорел в Доме профсоюзов в Одессе, что тебя облили смесью Молотова, что по твоей хате прошел танк... Ужаснулся, увидев по телевизору кадры, где яйцеголовые молодчики смотрят, как горит здание Профсоюзов, ликующе скандируя:

Киевская хунта казнила 10 солдат, девятнадцатилетних парней, за то, что они хотели перей-ти на сторону народа. Ведь эти необстрелянные пацаны еще не начали по-настоящему жить, у них у каждого есть мать. Где такое видано в цивилизованном обществе - это же средневековая дикость!

Вдруг вспомнил 1993 год, октябрь. И тогда молодые россияне с наслаждением ели мороженое и беззаботно, с любопытством смотрели, как расстреливают из танков наш родной парламент. Украина больна коричневой чумой. Вдруг это «инфекционное заболевание» перекинется и к нам? Кто даст гарантию, что этого не произойдет? Манкурты, подонки найдутся и у нас, хватает у нас и «болотистых» мест. Страшно об этом думать. Президент Российской Федерации В.В. Путин прав, когда говорит: «Героизация нацизма приведет к страшным последствиям». На днях еще раз перечитал роман Чингиза Айтматова «Буранный полустанок, или И дольше века длится день». Там есть легенда, где манкурт по приказу своего хозяина убивает родную мать. А она до последнего мгновения обращается к своему сыну: «Вспомни, кто ты… Помни имя свое…». Об этой легенде много раз говорил и писал, повторю еще не раз, потому что это знаковое предупреждение будущим поколениям.

...Мысленно обращаюсь к тебе, дорогой мой друг. Иди на евромайдан, поднимись над баррикадами, спой свою песню про рушник - может, тогда поймут, что мы вскормлены одной матерью. Что станет с нами, когда ее убьют?..